Juste à côté du berceau d'Oliver.
Sarah avait une main sur le chauffe-biberon et l'autre posée sur le bord du berceau, essayant sans doute de ne pas réveiller le bébé. Ma mère, Linda, se tenait derrière elle, raide et tendue de cette manière familière que j'avais toujours décrite comme « une attitude volontaire ».
Sarah a murmuré quelque chose que le micro a à peine capté.
Ma mère s'est penchée plus près.
Puis elle a sifflé les mots à nouveau.
Et elle a empoigné une poignée de cheveux de Sarah si brusquement que ma femme a poussé un cri au lieu de hurler.
Ce moment m'a anéanti…
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