« Oui », ai-je finalement dit.
Le regard de Sergio se porta sur l'alliance posée sur le rapport de police.
« Tu vas tout détruire à cause d'une tasse de café ? »
Les mots flottaient dans l'air comme une tache.
L'un des officiers m'a jeté un coup d'œil, s'attendant peut-être à de la colère ou des larmes, mais j'ai ressenti à la place un calme si pesant qu'il m'a presque effrayé.
« Ce n'était pas le café », ai-je dit doucement.
Pendant des années, j'avais pratiqué la patience comme certains pratiquent une religion. Je pardonnais les anniversaires oubliés, les blagues humiliantes lors des dîners avec ses amis, les innombrables petits prêts à Rocío.
Mais quelque chose en moi avait changé ce matin-là.
Non fissuré.
Déplacé.
Et il n'y avait pas de retour en arrière.
Rocío s'avança prudemment, comme si elle approchait un animal nerveux.
« Elena, voyons, » dit-elle avec une douceur forcée. « Tu exagères. Sergio a juste perdu son sang-froid. »
J’ai regardé son sac à main, celui qu’elle m’avait demandé d’acheter deux mois plus tôt parce que le précédent était soudainement devenu « trop vieux ».
« A-t-il perdu son sang-froid, » ai-je demandé doucement, « ou pensait-il qu’il n’y aurait aucune conséquence ? »
Elle ouvrit la bouche, puis la referma.
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