Depuis tout petit, j’ai compris ce que signifie manquer de tout.
Pendant que les autres enfants jouaient avec des jouets neufs et engloutissaient des menus de fast-food, moi je traînais devant les petites échoppes de rue, le ventre vide, à guetter un geste de pitié : un morceau de pain, des restes, n’importe quoi. Certains vendeurs me tendaient quelque chose avec un soupir. D’autres détournaient le regard. Et moi, j’apprenais déjà que la faim n’a pas seulement un goût — elle a aussi un poids sur la poitrine.
Ma mère s’appelait Rosa. Elle vivait comme si la fatigue était une seconde peau.
Chaque nuit, quand la ville dormait encore, elle se levait à trois heures. Dans notre cabane près de la rivière, on entendait le bois craquer et l’eau couler, et je la voyais se préparer en silence : des gants râpés, un foulard effiloché, et cette charrette en bois qu’elle poussait dans la boue. Elle ramassait tout ce qui pouvait se revendre : bouteilles en plastique, carton, bouts de métal, parfois même des objets cassés qu’elle essayait de sauver. Quand je me réveillais pour partir à l’école, elle était déjà loin, penchée sur les déchets des autres, pour que moi je puisse tenir debout.
Nous n’avions pas un vrai lit, ni une vraie table. Je révisais à la lueur d’une bougie, assis sur une caisse en plastique. Ma mère, elle, comptait des pièces sur le sol, comme si chaque centime était une promesse. Et malgré la faim, malgré ses mains abîmées, elle gardait ce sourire qui me disait : *on tiendra*.
## LA MÉCHANCETÉ QUI FAIT MAL
À l’école, j’ai découvert une autre forme de misère : celle qui vous colle à la peau même quand vous essayez de la cacher.
Mes camarades venaient de familles « correctes ». Leurs parents avaient des chemises repassées, des voitures propres, des téléphones brillants. Ma mère, elle, portait l’odeur du tri, des sacs, de la décharge. Et dans la bouche des enfants, cette différence devenait une arme.
La première fois qu’on m’a traité de « fils de la poubelle », j’ai forcé un rire, comme si ça ne me touchait pas.
La deuxième fois, j’ai pleuré dans les toilettes.
La troisième, j’ai décidé de me taire. Pour de bon.
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