Je n’ai pas élevé la voix.
— “Non. Ce n’est pas chez toi.”
Il a reculé d’un pas.
— “Qu’est-ce que tu racontes… ?”
J’ai pris une inspiration.
Longue.
Lourde.
— “Cette maison… je l’ai achetée à mon nom. Toujours.”
Il a secoué la tête.
— “Non… non, tu m’avais dit que…”
— “Je t’ai dit que c’était pour toi.”
Je me suis arrêté un instant.
— “Pas que c’était à toi.”
Sa femme a croisé les bras, agacée.
— “Franchement, c’est mesquin. Après tout ce qu’on a fait pour vous—”
Je l’ai regardée.
Et pour la première fois… elle s’est tue.
— “Tout ce que vous avez fait pour moi ?” ai-je répété doucement.
Elle n’a pas répondu.
Parce qu’au fond, elle savait.
Ils n’avaient rien fait.
C’était moi… qui avais tout donné.
Mon fils a commencé à marcher dans la pièce, nerveusement.
— “Ok… ok… c’est bon… on va régler ça. Tu vas annuler la vente.”
Je n’ai rien dit.
— “Tu m’entends ? Tu vas appeler et annuler !”
— “C’est trop tard.”
Il s’est arrêté net.
— “Quoi ?”
— “Les nouveaux propriétaires arrivent ce soir.”
Cette phrase a tout brisé.
Sa femme a lâché un petit cri.
— “Ce soir ?! Mais on vit ici !”
Je les ai regardés tous les deux.
— “Moi aussi… je vivais ici.”
Le silence est retombé.
Mais cette fois… il était différent.
Plus lourd.
Plus réel.
Mon fils s’est approché de moi, lentement.
— “Tu peux pas faire ça… pas à moi…”
Sa voix avait changé.
Elle n’était plus dure.
Elle était… fragile.
Presque celle d’un enfant.
Pendant une seconde… mon cœur a vacillé.
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