Le bébé dans la poussette poussa un autre cri aigu, son petit visage rouge et ses poings serrés. L’autre se tordait dans ses bras à la recherche d’un sein, bien qu’elle n’ait plus de lait et puisse à peine le porter sans que ses poignets tremblent. Je l’ai bien regardée. Je l’ai vraiment regardée. Ses cheveux gras étaient attachés avec une vieille jarretière, ses cernes étaient des ecchymoses, son chemisier taché, ses ongles rongés. Elle avait l’air de ce que je ressentais à seize ans : seule, dépassée, terrifiée.
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