C’est alors que le masque se fissure. Pas complètement, mais suffisamment pour que la cruauté qui se cache dessous puisse enfin s’exprimer. Il se penche en arrière sur sa chaise, vous regardant comme si vous étiez difficile, déraisonnable, presque gênant. « Tu sais ce que c’est que de vivre avec quelqu’un qui remarque tout sauf l’essentiel ? Tu étais censé me faciliter la vie. C’était le but recherché. »
Vos doigts se refroidissent. « Quel est le but de quoi, au juste ? »
« De toi. »
Il y a des phrases qui ne frappent pas d’un coup. Elles éclosent plus tard, venimeuses et lentes. Mais celle-ci vous frappe immédiatement. Quelque part derrière vos côtes, huit années se réorganisent en une forme si laide qu’il est presque impossible de la regarder : vous n’avez pas été choisi, pas vraiment aimé, pas mal chéri, mais chéri quand même. Vous étiez utile. Un salaire régulier, des habitudes saines, un bon crédit, des routines prévisibles, pas d’enfants pour compliquer la sortie.
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