« Elena, » répétez-vous, plus prudemment, « quel genre de problème médical ? »
Elle détourne le regard vers le balcon, où la mer continue de scintiller comme si cette pièce ne méritait pas qu'on s'y attarde. « J'ai eu des saignements irréguliers », finit-elle par dire. « C'est tout. »
« Ce n'est pas tout. »
« C'est pour ce matin. »
Tu ris une fois, sans humour. « Tu fais toujours ça. »
Elle se retourne vers vous. « Faire quoi ? »
« Décidez de ce que j'ai le droit de savoir et appelez ça me protéger. »
Un éclair passa alors sur son visage. De la culpabilité, peut-être. Ou simplement une prise de conscience. Car c'était l'un de vos plus vieux schémas de couple. Elena gardait sa douleur pour elle jusqu'à ce qu'elle déborde. Tu n'as cherché à comprendre qu'une fois le silence devenu pesant. Aucun de vous deux n'était doué pour affronter la peur à mi-chemin.
« Ce n'est pas juste », dit-elle, d'une voix douce.
« Se réveiller avec du sang sur les draps et se faire dire de l’ignorer, ce n’est pas non plus terrible. »
Pendant un instant, vous pensez qu'elle va enfin vous dire quelque chose de vrai.
Au lieu de cela, elle se dirige vers la chaise où sa robe est pliée, la prend et commence à s'habiller d'un geste rapide et efficace, une sorte de fuite déguisée en urgence. Vous avez envie de l'arrêter. Vous avez envie de la prendre par les épaules et de forcer une discussion franche entre vous. Mais la force n'a jamais été votre langage avec elle, et même maintenant, divorcés et désorientés, un instinct profond vous dit que trop insister ne fera que l'éloigner davantage.
« Je dois être à l’hôtel dans une heure », dit-elle.
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